Вольфганг Вейраух. Немец

Wolfgang Weyrauch
                Der Deutsche

Возвратился он в город родной,
площадей не узнал ни одной.
Он квартал за кварталом прошёл,
всё же улицу детства нашёл.
Только стены - кирпич и металл.
Стены детства...Он их отыскал.
Этот дом...Его выстроил дед,
и отцом огранён и согрет;
и не зная свободных минут,
мать как птичка свивала уют.
В этот милый уют,в тишину
он привёл молодую жену.
Жил в любви и надёжности с ней,
дом запел голосами детей.
Где они? И не та тишина.
И в запекшейся крови стена.
Вот и спальня.Вид спальни потряс.
Он упал на прожжёный матрас.
Здесь ты сыном был,мужем,отцом.
Никого! И руины твой дом.
И отныне удел твой один -
одиночество в груде руин.
Долго он так стенал, тосковал.
А сквозь крышу столб солнца упал.
Ярким светом,теплом он привлёк -
на рукав ему сел мотылёк
и наивно крыла распластал,
и тем самым как будто сказал:
"Мои крылья не опалены,
нет на мне ни греха,ни вины."
Упорхнул мотылёк, улетел.
Он с тоской ему вслед посмотрел
и подумал:"Никто мне не рад.
Город мёртв - это я виноват.
Друг мой, ты эту площадь убил.
Мой сосед,ты дома разорил.
Что раскаянье?! Как ни пенять,
боль и память никак не унять.
И до смерти вину мне нести.
О, Предвечная Милость,прости!"