На статью Б. Мессерера Промельк Беллы

Переделкино..

Вот стол - сидят родные лица,
Так  переполнены Судьбой.
А за окошком блекнут листья
И отцветает зверобой.

Какие нити..души..пьесы,
Как слог изыскан и глубок -
Переплелись под этой сенью
Стихи в один большой клубок.

Благоговение перед словом -
Дар одиночества...утрат,
Дар редких душ.... как
Райский вызов иль зов -
Чему кто будет рад.

Дыхание фраз, стремление к сути,
Жизнь - как один большой  поток,
Где сердце в этой дикой мути
Истоков  истины знаток.

Бескожность.. искренность.. и верность
Благому слогу  на века,
Безвозвратительная  нежность
К Москве,  к домам, к особнякам.

Пророщены  душой и кровью
В аллеях, парках и прудах,
Той древнерусской вечной  болью
К  корням, к истории, к родам.

Здесь кажется Москва зарыта
В усадьбах, ликах, письменах,
И ряд Святителей незримо
Стоит в охране на часах.

Приобщена, жива..,  хранима
Москва в их строчках и устах:
А мы проходим тихо мимо...
И прикасаемся впотьмах.
15.03.2013 г.