Погода из цикла Машина 1

Спящий Поэт
Холодные дни апреля.
Последние происки снега.
Бессмысленная неделя -
Мой интеллигентный коллега -

Сидит, развалясь на стульях
Седьмишником розоватым,
В глазах – словно пчёлы в ульях –
Недопереваренный фатум.

Семь зреющих пар – на страже –
Кивают, вися в эфире;
И тем проявленье гаже,
Чем проистекает шире.

Волнисто плюя в пустыню
Светящимися червями,
Они поглощают вымя
Погоды, издохшей в яме.

Но новая тёлка ватно,
Но с телефонным звоном
Идёт и смывает пятна
Мочой, травой и озоном.


© Copyright: Спящий Поэт, 2013
Свидетельство о публикации №113031500370
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Спящий Поэт
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Спящий Поэт