Кому-то сквозь пальцы - суть,
Но я не кормлюсь с руки.
Лишь закипает ртуть
В градуснике войны.
Если твоя Ассоль
Бьёт тебя со спины.
Если мы чуем боль,
Значит, живые мы.
Если мешает клин,
То разруби мечом.
Был против всех один -
Знаешь, что тут почём.
Если твоя рука
Не поднимает меч,
Была бы лишь цель близка,
А всё остальное-в печь.
А всё остальное - дым
В красивых, пустых словах,
Но мы пустоту и чтим
В таких же пустых головах.
- Подумать? - так то не к нам.
- Решиться? - так нету схем.
Я сделать могу и сам,
Но только кому? Зачем?
Нам снова кидают кость
И кто-то кричит Ура!
Во мне закипает злость
И я ухожу до утра...
Градусник войны...
© Copyright: Иван Рунов, 2013
Свидетельство о публикации №113031500320
Свидетельство о публикации №113031500320
Рецензии