Пока прекрасный плагиатор...

Пока прекрасный плагиатор
мечтает втайне о своем,
мне, пересекшему экватор
поддонной жизни, равной трем,
приятно думать, что дорога
не умещается в горсти,
что из глубин лепного слога
наружу просится’’прости’’...
И смутных снов густые смолы
меня выводят за черту
грядущих лет, где только соло
твоей любви звучит по ту,
пустую сторону пространства,
где я, как некий пилигрим,
прервавший цепь тягучих странствий,
найду пристанище. Другим
мне представлялся этот вечер:
тоннель, тупик, далекий свет.
... Тем неизбежней будет встреча,
чем невозможнее... но нет...
За той невидимою гранью
ни шепот губ, пугавший пыль,
ни восковое воркованье
огня, обнявшего фитиль
моей свечи, уже не смогут
собой заполнить тишину
дальнейшей вечности. Немного
осталось мне: ласкать струну
да заливаться канарейкой
о том, что смерть—живая ложь,
где всем словам цена—копейка,
а недосказанности—грош.

                1989.