Блудный сын

Ну вот, знакомые места.
Встают рядами поезда.
Конец дороги.
Шагами меряю перрон.
Вокзал, глазницами окон,
Глядит так строго.

Тропинка закружила путь,
Присесть бы, где-то отдохнуть…
Но дом уж скоро.
Встает отцовский старый сад,
Вон, сам отец ест виноград
В тени забора.

Встречает у порога мать.
Не помнит ведь, как сына звать,
И не признала!
И батя, словно лунь седой,
Взгляд бросил на меня хмурной:
«Ну, чё те надо?»

Сестра, ты так была мала…
Я уходил, а ты звала,
И слезы лила.
Теперь меня не узнаешь.
Качаешь головой. Ну что ж…
И ты забыла.

А старший брат поджал губу:
«Что нищий, мнешь в руках суму?
Иди, захожий!
И он меня не узнает –
Все намекает, кривя рот:
«Чужак прохожий!»

Стою в своем родном саду.
Я младшим сыном был в роду,
Ушел за счастьем.
Метался долгих двадцать лет,
А счастья не было – и нет,
Одни напасти.

Пришел домой, но здесь не ждут.
У них другой, чужой уют,
Свои привычки.
Они забыли про меня,
Вино и мясо у огня –
Ключи да спички…
 
Я улыбнусь, спрошу ночлег.
И конюх, добрый человек,
Мне даст соломы.
А во дворце пирует знать
Там, наверху, отец и мать…
Эх, стены дома…

Они и дальше будут ждать,
Чужих встречать и примечать,
Не зная даже,
Что сын не признанным ушел,
Не гладок был ты, отчий стол –
Дорога глаже.
9 июня 2010 г.