Насте Цветаевой

По улице твоей который год,
Звучат шаги нелепо, неуместно…
Стихи мои, где всё наоборот,
И жизнь моя, где всё не интересно.

И серое бесцветное кино,
На два оттенка разделив пробелом…
Глаз выколи, на чёрном, как темно.
И ослепительно светло на белом.

И потому так стыдно за себя.
Пишу косноязычно, неуклюже…
Вторая половина сентября…
Я одинок, и сам себе не нужен.

В осколки, разлетевшимся стеклом,
Вся жизнь, любовь, удача и сонеты…
Начищенным и звонким серебром,
Блестит на паперти упавшая монета.

Всё сбудется, о чём ни попроси,
Не важно, праведен ты или грешен…
Когда найдёшь меня, к весам снеси,
И там оставь. Я так хотел быть взвешен.

Где всё сквозит прохладой и тоской.
Где есть любовь, предательство, приметы…
Как не похоже мы живём с тобой…
Какие разные у нас планеты.

Как кстати бы пришлась рука твоя,
И я, нарисовавшийся, некстати…
Вторая половина сентября,
С псом на груди, с зонтом на перехвате…

Я так хотел, чтоб яблоня в цвету.
И сакура,- оттенок совершенства…
И свежую зелёную листву…
И ощутил… сиротство…, как блаженство.

Молчание… начало всех начал…
В ответ ты тишь надежды даровала…
Наверно нужно было просто промолчать.
Я снова всё переписал сначала…

И вновь не получается романс.
Слова не те, не тот размер и мимо…
Я Вас люблю…, я думаю о Вас…
И сердцем повторяю Ваше имя…

Когда уже у бездны на краю…
Последний миг нелепого сюжета…
Так обречённо и настойчиво люблю.
Но я не вправе говорить об этом.

И вот тогда из строк и пустоты,
Из моего невежества былого,
Твои волшебные, прекрасные черты,
Появятся и растворятся снова…