У перекрёстка, всеми позабытый
И брошенный, дымится костерок.
Ещё вчера кутили здесь пииты,
Топя в сухом вине эскадры строк.
Ещё вчера звучали здесь сонеты
И, между тостов, шёл горячий спор -
Нужны ли миру странные поэты,
Швыряющие крылья под топор?
Ты, между шумных их, одна молчала,
Заворожённо глядя на огонь.
Твоя душа металась и кричала:
"Прошу тебя - не тронь меня, не тронь!
Я умерла! Во мне теперь так тихо,
Что смысла нет опять лететь на свет.
Прости, но я - ужасная трусиха.
Мне легче, если он - не твой поэт!"
Ещё вчера, казалось - без сомнений,
Ты рвалась, не желая быть рабой,
Отречься от его стихотворений
И, возвратившись, стать опять собой.
А нынче вновь, благословив на муки
Чужое сердце, их читаешь вслух...
Но можно ли согреть, хотя бы, руки,
Когда костёр уже почти потух?
15.03.2013 г.
Но можно ли...
© Copyright: Всегда Ваш Эл, 2013
Свидетельство о публикации №113031511920
Свидетельство о публикации №113031511920
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.