Ты им болеешь, а он другою,
Но ты не знаешь пока об этом.
Ты строишь планы, на это лето
А он все реже спешит домой.
Ты снова ждешь, а он заврался,
Ему ты ищешь вновь оправданье.
А он с другою, он на свиданье,
А ты считаешь, что задержался.
Не хочешь видеть в нем перемены,
Ну, может просто, устал немного.
Он поступает с тобой жестоко,
А ты не веришь в его измены.
Ты разберешься, без всякой лести
И твой диагноз – любовь-простуда
И плакать, знаешь, наверно глупо.
Ты разберешься. Не быть вам вместе.
И стиснув зубы, кусая губы,
И вскрикнув только слегка от боли.
Покинешь клетку своей неволи,
Вакцину примешь как от простуды.
Все излечимо, и даже это...
Любовь-простуда
© Copyright: Ольга Баксаляр, 2013
Свидетельство о публикации №113031510752
Свидетельство о публикации №113031510752
Рецензии