Окна

Прощай же любя, прощай ты не сразу,
чтобы понять, что не был обязан.
Закинуть - не сложно, время и только.
Наедине ведь случается больно?
Фигуры есть, тени, их хитросплетенья,
но тот, кто у трона не даст отопленья.
И мне бы пройти, пройти без оглядки.
Политикам - взятки. Остальные же - в прятки.
Но что нам до них: небо и почва, -
жить бы нам, жить, жить бы бессрочно.
В грязь впопыхах, ветхий подъезд,
отказаться от смерти взамен наотрез.
Не видим мы сами, что в окнах творится:
с улицы - страшно, - там бы лишь биться.
Окна всё терпят, внутри - ничего,
страх или совесть, - уже всё-равно.
День ото дня сбиваемся в кучи,
руки пожмём, плеваться отучим.
И правда, - к чему? Есть кулаки.
В переходах теченья. Как бурлаки...
Воры и нищие, жулики все мы,
строем построены, живём без системы.
Тишины и спокойствия жаждут те люди,
что зачастую опустят прелюдии.
Кто-то забыл, кто-то сторчался.
Сердца старухи ритм учащался,
память пришла, пришло и прощенье
за грехи, рукоблудие. Не это ль спасение?
Был человек, не радовал сброд,
реки, моря, - прошёл он всё вброд.
А я стих украл, ведь я - не поэт,
как любой - человек. Как любой силуэт
стремлюсь в пустоту, к родной тишине.
И где бы мне быть, как не в огне?
Голос затих в ночной полутьме.
Прости и прощай. Всё это во мне.