Птица билась о берег реки,
И поток крылья ей поломал.
Я писал на бумаге стихи,
Что недавно ещё сочинял.
А, увидев, отбросил свой лист
И ладони я к ней протянул.
Переливчатый слышал я свист.
Даже если б я с ней утонул,
Навсегда бы запомнил слова:
«Как же добр ко мне ты, мой друг».
Не волнуйся, ещё ты жива.
«Моя жизнь – переплет твоих рук».
И её я, конечно же, спас,
Только вряд ли она полетит.
С той поры она пела не раз,
Но я видел, как птица грустит.
Что я сделал? Вообще ничего.
Я не доктор, чтоб крылья лечить.
Я лишь клетку раскрасил её
Цветом неба… В ней можно парить.
Птица
© Copyright: Аня Звягина, 2013
Свидетельство о публикации №113031409537
Свидетельство о публикации №113031409537
Рецензии