Умирать с сортире страшно,
Да вот пугает нас не смерть.
А что тебя найдут на утром,
И без портков с жопой в говне.
Когда почувствовал что мрешь ты,
А под тобой твой белый друг,
Хватай скорей рукой бумагу,
И подтирай быстрей свой пук.
Бочок ты можешь не спускать.
Но от толчка беги скорей,
Чтоб боги после не сказали,
Что нету смерти веселей.
Так что коль чувствуешь что близко,
Уже подкралась смерть твоя.
Следи за тем чтоб не в сортире,
Тебя застала как меня.
Не в сортире
© Copyright: Елизар Федотов, 2013
Свидетельство о публикации №113031400593
Свидетельство о публикации №113031400593
Рецензии
