Как то в среду, за обедом,
Ну а может быть вчера
После будня трудового
Мысль дурацкая пришла.
Стал подумывать о рифме:
Уже много тысяч лет
Рифма всем мозги выносит,
Словно пулей пистолет.
Сколько сотен, может тысяч,
Ну, допустим, тысяч сто
Рифма жизней погубила
И отправила в ничто.
Не пойдет! - вопят поэту.
Нету стиля, слога нет!
Те, кто сам не сочиняет,
Те, кто сами не поэт.
Может, в рифме злобный демон
Испокон веков сидит?
Прячется за каждой строчкой,
Мозги гадостью мутит?
Из поэта выползает
Что-то схожее на стих -
Тут же демон разрушает
Всё творенье в краткий миг.
Тянется рука поэта
После сотен неудач
В шкаф за старым пистолетом -
Нет шедевра, хоть ты плачь.
Молча скалится довольный
Хитрой рифмы темный бог.
Он толкнет поэта к смерти,
Он безжалостен – он Рок!
О рифме
© Copyright: Дестроер, 2013
Свидетельство о публикации №113031405397
Свидетельство о публикации №113031405397
Рецензии