Я становлюсь такой ошибочно-пустой...

Я становлюсь такой ошибочно-пустой,
серьёзно, глупой и обидиво-пустой,
какой-то слишком уж поверхностно-пустой...
Мой крик души не заглушить.

А мы знакомы с ним чуть больше полугода,
каких-то быстрых, жалких полугода,
таких прекрасно-странных полугода...
А чувства мне теперь не задушить.

Да, вобщем их и не зачем душить, похоже.
Так непонятно, невозможно. Что же...
а мы действительно душевно так похожи,
хотя, быть может, и случайные прохожие.

Да-да, такие вот случайные, невинные прохожие,
вот просто так увиделись - обычные прохожие.
Мы просто шли по жизни - вдруг прохожие.
Решили позабавиться с судьбой.

Он незнакомец, но его я понимаю. Что же...
наверное, я просто размечталась. Что же...
я, видимо, искала чудо, растерялась. Что же...
Мне хорошо, но я болезненно страдаю.

Я понимаю его мысли с полуслова.
Он понимает мою душу тоже с полуслова.
А я ищу его везде..как будто с полуслова.
Фантасмагория. Похоже вот на то.

Я каждый день хочу услышать голос
его, такой до боли близкий голос
и отчего-то странно-грустный голос,
который близок, как другой никто.

Теряюсь я в толпе душевной пустоты,
мечтаний, одиночества и снова пустоты.
О знал бы ты, что не исписаны листы
стихами, мыслями...
Не спалены двоякие мосты.