Невезуха...

  Осень укрыла  кладбище  жухлой листвой... Под ее  золотым покровом успокоились, сравнялись все, кто, когда-то, страдал, печалился,  сожалел,  веселился.  А может, наслаждался деньгами, прекрасными женщинами, властью…
   У свежего, рыжеватой глины, холмика, в ожидании последнего слова священника, толпиться немногочисленная толпа. Быстренько,  по–деловому, поп, в черной рясе, машет кадилом… Запах ладана  смешивается  с утренним воздухом, насыщенным ароматом обильно цветущей, кладбищенской  белой сирени…
    - И  упокой, Господи, раба твоего…
Повтыкав, подобающим образом, веночки, провожавшие  тают в сером утреннем тумане...
  Позади всех, в ажурном шарфике, кокетливо наброшенном на голову, далеко не молодая, вдова усопшего. Глаза ее сухи, бесстрастны…
  - Представляешь, невезуха... - жалуется она подруге.
 - Намедни, куры сдохли, поросенок заболел, а теперь еще, и мужик помер…
Четвертого хороню!  Прямо, напасть какая-то!
Нет ли у тебя кого на примете... Поздоровей…
  *

(зарисовка из жизни
 рабочее название " Черная вдова"))