Самострел

 Отец рассказывал.

 Враг постреливал. Изредка отвечали они.
 Связист, налаживавший связь с тылом, доставил письма.
 «Папенька, родненький, - читал он, написанное крупным детским почерком. - Возвращайся скорее. Нам очень плохо. Дедушку нашего убило деревом. Все успели убежать. А дедушка наш не успел. Вместо него на работу теперь хожу я. В кровь пилю дрова. Илюшка плачет. Кушать хочет. Я терплю. Какой-то дяденька бьет нашу маменьку. Она возвращается, когда мы уже спим. Бабуля плачет. Возвращайся скорее. Мы очень и очень тебя ждем. Твоя дочь».
 Намотав мокрую фуфайку, он выстрелил себе в руку.
 Утром он был расстрелян.
 В то же утро враг пошел в наступление. С неба было сброшено тысяча тонн огненного металла. От разрывов снарядов и авиабомб из-под ног уходила Земля. Кто-то был убит. Кто-то был тяжело ранен. Кто-то оглох. Кто-то ослеп...
 

 ( На фото мой отец. Перед началом войны).