Он

Все это бред, конечно. Не слушай.
Просто мне стало страшно молчать.
Исчезает седьмая печать
И никто не придет спасти наши души.
Можешь плакать, молить, кричать...
Он простужен - заложены уши...

Он болеет давно уже, знаешь?
И никто не подаст воды.
Нет, наверное, большей беды,
Чем не видеть детей, когда умираешь.
Но их не вырвать из суеты,
А ты день за днем в одиночестве таешь.

Все это бред, конечно, но все же.
Нам не осмыслить Его чудес,
Стремимся не к небу мы - от небес.
И он нам уже ничем не поможет
Он умирает - почти исчез.
Тот, кому стоило быть с нами строже.

Мы постепенно его забываем
И время придет - не отпоем.
Так и будем жить день за днем,
Будто вовсе о нем и не знаем.
Своими руками его убьем
В себе. Как любовь в себе убиваем.

Мы слабее становимся в этой борьбе.
Наш мир полон глупцов и калек,
Технологий, оружий, аптек
Всевозможных религий, где раб на рабе.
Но религии выдумал сам человек.
Так пока дышит Он, не убейте Бога в себе.