Под звон колоколов он брел во тьме,
И эхом раздавались чьи-то крики,
Он потерялся в этой кутерьме
И плакал водкой, нищий и безликий.
Он брел домой, но сам не зная, где тот,
Припал лицом к заплывшему стеклу.
Гнилые души, прятаясь от света,
Нашептывали гадости ему,
И он упал, не в силах приподняться,
И на сугроб замерзший угодил,
Топило лед тепло хладевших пальцев,
Которыми по снегу он водил,
И выводил четыре русских буквы,
Которые всегда боготворил,
Губами мертвыми, алее красной клюквы,
Твердил о том, как он ее любил…
Под звон колоколов затихло сердце.
Поднялся он, и путь он свой нашел.
Нет, он не мертв, а лишь закрылась дверцы
В святейший храм с его большой душой.
***
© Copyright: Маргарита Чухнина, 2013
Свидетельство о публикации №113031300847
Свидетельство о публикации №113031300847
Рецензии