Днгевник Совы. Мысли вразброд

Все мои бессонницы  имеют тему, как в школьном сочинении. Об этом я писала, когда начинала «Сову» (Смотри  «Дневник Совы. Бессонница на тему» -   http://www.proza.ru/2009/06/30/443)
                Сегодня мне не спится на тему  якобы философскую.  Якобы – потому что никак не отношу себя к этой категории мыслителей. Я вообще из другой породы, и об этом писала. А сегодня напряглась…
                Нравится мне идея, что мысль материальна. Так легче себе представить, как эта самая мысль себя ведет в  черепушке.  Если она -  некая субстанция, значит – имеет  вес. Говорят же – веские мысли. Или тяжелые. А еще бывают летучие, легкие.
                И есть у мысли плотность, вкус: горькие, сладкие,  ну и так далее. И есть величина: великие мысли, мелкие, ничтожные.
                Значит, можно мысль собрать в кучку – сосредоточиться. А можно «растекашеся мыслию по древу», это когда мысли разбегаются в разные стороны, а ты безнадежно пытаешься их схватить за хвост.
                Господи, какой еще хвост? Правда,  если мысль – это некое тело, то есть у него конечности (хвост, например), иначе – за что же их хватать, чтобы поймать? Говорят же: поймал мысль.  За что поймал?
                Но у всего материального есть еще КАЧЕСТВО – либо   высокое,  врожденное, от Бога,  либо жизнью  изувеченное. Значит,  мысли делятся на гениальные,  вдохновенные  или бездарные, гнусные, трусливые. Человек придумал длиннющий список подходящих определений.
                Вот я лежу ночью и думаю о своих мыслях, пытаясь их построить, закрепить,  организовать, распределить по  извилинам (каждой – своя извилина), чтобы они не путали мне картину, а они – вразброд, удирают, устав от этой философской фигни.  И правильно делают: спать пора, уснул бычок…
                Но  тут одна мысль засветилась, последняя: а не пора ли вообще на мыслительный покой?  Вон и бляшки холестериновые закопошились, потревоженные активностью мыслительного процесса. Так хорошо устроились, а тут всякая мысленная  мелочь набежала, затормошила,   многих и утопила…
                Так, а это уже непонятно: в чем утопила? Ладно, завтра утром кофейку выпьем, в башке прояснится… Господи, так что же там происходит на самом деле?!
 И кто вообще придумал эти ночи, когда человек тратит драгоценную жизнь в бессознательном   состоянии?! Сколько бы он еще успел сделать,  написать, прочитать?!