Дом слишком старый...

Он слишком старый, почти что древний,
Стоит согнувшись под гнетом тени,
Его окутал колючий терний,
Впиваясь нагло в седые стены.

Дом встал поодаль немного гордо,
Над ним лишь небо, под ним лишь пропасть.
Он, как корнями, вцепился твердо,
Пророс весь в скалы... Седая осень

Его укутывает в туманы,
И омывают дождями вёсны -
Для них он свой, одинокий, старый...
От лишних взглядов прикроют сосны.

Он много видел, он много помнит -
И шорох платьев, и звон бокалов,
И скрип карет... Эта память клонит
Его к земле. И стоит устало

Забытый всеми, покрытый пылью.
Веков-столетий в нем память дышит,
В нем переплеты из сказок с былью,
Послушай, может, и ты услышишь,

Стук каблуков и игру оркестра,
Звон серебра, треск огня в каминах...
И жизнь как-будто бы в нем воскресла,
Играя ветром в цветных гардинах.

Приду послушать я мерный шепот
Туда, где дом притаился старый,
Я в нем не слышу фантомов ропот,
Я слышу шепот веков усталый.