Прорасту

                Иногда мне кажется, что меня не существует.
            Словно загостился в зеркалах шальной март,
скупой на речи и слезы.
Меня не существует... Отчего же вскачь несешься, сердце?

Вот уроню себя в ощущения,
                словно в лестничный пролет, и исчезну.
Кану.
     Не отражусь звуком.
          Не запечатлеюсь.
                Бестелесна, словно растушевана.
                Безлика.
                Не подхвачена ветром.
                Не ослеплена слезно.
                Позём в торжественном весеннем обряде.
(Всего лишь годная под пашню земля...)

Слышите?  Не звучу.
                Вслушайтесь. Не звучите?

«Звучит» лишь небесная фиеста.
          Синью, лазурью, смальтой...
                Палитрой манящей!
Готовой принять в свое лоно всепроникающую нежность – солнечную желть...

Затаив дыхание,
         дождусь, наконец, 
                когда побледневшая синь
                испустит желанную весть.
 
О зарождении.  Земной, теплой и ликующей плоти…
     Зелени!

Из глубин.
      Из недр.
            Наружу.
               
                Травинкой.
                Бутоном.
                Желанием!

                Ринусь вослед. 
                Чтоб напеть вполголоса… себя.
                Прорасти.
                Выбрать по себе «ношу».
             Обрести свою суть...

Обновленной скользну в твои объятья.
               Прерву дыхание. Удержу сердце.
                Чистотой застыну на границе губ…


_______________
Картина Е. Кудрявцевой