Сказ о дровах

Дом на холме - в листве различим едва.
Редкой души хозяйка, но так одинока -
даже ни кошки, ни пса... Но зато дрова -
мебели вместо. И не буратины-пиноккио...

Не для каминов и не на продажу, не
для запеканья на вертеле дичи дешевой,
эти - особые. Будут на их огне
грешников жарить - на инквизитор-шоу.

Сушит их дама на солнце, дает имена,
вносит-выносит, к груди прижимая не дойной...
Раз в году - на бал уезжает она,
после - полощет рот свячёной водою...

В дом на холме никто никогда не вхож.
Всякий поклоны бьет, когда по базару
"Жердь" горделиво идет и бросает в дрожь
каждого, ибо любой  - это пепел завтра...

Вновь рукоплещет площадь ее дровам,
что не коптят и не делают платье бурым...
Только однажды вдруг, пастораль прорвав,
молнией в рай  дровяной ударила буря.

Заворожённо город смотрел на холм,
вёдрами не тарахтя от реки в цепочку -
не потому, что дама была... плохой,
а потому, что у шоу знакомый почерк,

то есть, все тот же запах и неба цвет...
Жаль, прогорело быстро: дрова - не вещи.
Лишь инквизитор сплошь огорчился - ведь
вместо "сожжён" - придется писать "повешен".

Фото Автора.