снег-идиот. юла-дурак. белое

привет.
ты меня слышишь?
ты меня видишь?
нет?

каждому свое...
радиоточка молчит.
дикторы спят.
время идет.
снег-идиот,
ничего не боясь,
падает с неба
в липкую
грязь...

и все.


будто другого
и не было
отродясь -
серое месиво
из глупых
стишков
и песенок
будет предвестником
бурь...

это такая
дурь -
жить
в изумрудном городе,
и прятать глаза
по привычке,
от солнца
рожденного
в купольном золоте,
"купол","солнце","золото" -
все в кавычках...

неужели
нужно было лучше стучать,
а не искать отмычки...


вырванный крик истерички
сделает день,
сделает сотню
тысячу
одинаковых
дней...

я становлюсь белей...

и к апрелю,
я стану белым.
я буду белым?
абсолютно?
лишь бы не пеплом,
а мелом,
чтоб мазать детские руки
и каждое утро,
прилюдно,
смерть находить
свою
в лужах
иль под ногами идущих...


так ли уж плохо
быть худшим?
никем?
не выбиваться из строя,
не нарушать систем.
разные лица -
один никнейм.
к черту...
к черту все имена...


новая хроника года...
логика моего бога
мне не ясна,
может уже ушел...
передоз слов
и нехватка снов,
плохая погода,
да мало ли что еще...


сколько же можно
вертеться,
будто юла-дурак,
у нее в руках мое
сердце,
этих рук не хватало
так...


я знаю,
что страх
пробивает самые крепкие стены,
ломает любую смелость,
каждое бренное тело...


я все таки стану белым?
рыбой-альбиносом,
вороной,
другим отребьем?
белая чешуя,
белые перья...

а то агония жалких плевел
в которые раньше верил,
которые брал руками,
охватит меня с головой...

укрой.
одеялом.
волной...


гадко,
когда темно,
когда темнота безупречна,
и помнит,
знает,
что параноик.
потому и тянется
бесконечно,
потому и молчит
как покойник,
руки разбросав
неумело...


а я...
что я?
может быть стану белым...