Тревога

               

Опять пишу на черновик России
Свои простые скудные стихи.
Там, за окном, витийствует стихия,
За дверью слышатся истории шаги.

Их звук то ближе, то проходит мимо.
То поступь твёрдая, то робкий скрытый ход.
Несётся время конницей незримой
Туда, в историю, на много лет вперёд.

И режет плугом прошлые столетия,
В пластах припрятав память горьких дней:
Все тяготы былого лихолетья,
Давно почивших прах богатырей.

Так наше время смутное и злое,
Когда то в землю без следа уйдёт.
Запомнится ли правнуку былое
И что о нас он, прадедах, поймёт:

Здесь, где сейчас метель и плачут дети,
Бомжующие волею небес,
И пули киллеров летят быстрей, чем ветер,
А жизнь у всех не чудо из чудес?

Творят историю события и даты,
Не самые прекрасные порой,
И не зашить разрыв войны заплатой
Живым не будет, павший в ней, герой.

Опять пишу на черновик России
Мысли наболевшие сейчас,
А завтра небо снова будет синим
И солнце жарким, и привычным час.