По утрам

    Пейзаж войны. Дувалы кишлака. Вершины гор, приметные, вдали. С их стороны - прицельно - ДШК; мы - по догадкам - в белый свет палим.
       Над головами гаркнуло... и - визг, комвзвода что-то крикнул про шрапнель. Мы наугад свою спасаем жизнь, укрывшись за безжизненность камней.
       Потом по крохам разум возвратив, по капле расточая сущий страх, в солдаты вырастаем, по пути забыв себя, мирской развеяв прах.
       И вот наш правый фланг уже кричит, что видел вспышку, и ориентир... И трассера как угли из пращи летят туда, где был недавно тир.
       Мы из мишеней вышли в снайпера, еще бы бог войны слегка помог, тогда бы можно даже "на ура!" подняться цепью...
       Боя эпилог:
       Базука... автоматы... дшк... - трофеи... трупы... наших нет - враги...
      
       Окраина. Война хранит пока.
       И скоро дембель. Что за ним? Ни зги...
      
       Я прилечу из давних тех боев, галактики времен прошив собой, себя настигну, и пойму без слов, что я не тот, что я уже другой.
       Не снайпер, не пехота, не солдат. Отход войны и мира - ветеран. Значков носитель, повод встреч и дат.
      
       Без боя.
       Мусор.
       Вынос по утрам.
      
       Однажды павшим сложно нас понять. Их жизнь была тогда честна, как мед. Случись им жить, простили бы меня? Иль знали они что-то наперед...
       А я сейчас, их в прошлом позабыв, спешу тот мед насущный глоткой пить, и сам себя себе зачту в актив, тем самым свою сущность оскопив.
      Неужто время так обозлено, что души абортирует солдат. И вот уже я в прошлом - возле, но в теперешнем - вдали от них всегда.