На смерть поэта

Да ,жил поэт! Да , был всегда один,
Ему смеялись в спину,
Крутили пальцем у виска.
Но был он, не сгибаем как пружина.
Всегда упрямо шёл к заветной цели.
И к ней, он шёл до самого конца.
Всегда один, в толпе большой,
Не доверяя больше ни кому.
Возненавидев горькую судьбину...


Но время шло, и люди забывали,
Что значит честь, любовь и доброта.
А гения за психа принимали,
Не думая, что истина проста.
И что толпе? А зрелища и хлеба!
За лже – пророками, не думая, толпой….
Да, он устал от жизненного бега,
Но не сменил намеченный маршрут.


Ну а правителям, совсем и не по нраву
Его души порывы не пришлись к столу.
И на роптавшего, нашли они управу.
Решив по тихому, решить его судьбу.
Но что за чудо? Люди услыхали
Внимая истинам, обрушенным  на них!
И тихо слушая они молчали,
Внимая до конца, последний стих …

С улыбкою он поднялся  на плаху.
И голову подставил палачу
Ведь понимал, что он не зря старался.
Что наконец то разбудил толпу...
Он гений был, его не понимали…
И  смерть, костлявою рукой
При жизни выдала награду,
С утихшей площади забрав его с собой…