Пока не поздно...

Упало Светило
в объятия ночи,
и Тьма посетила
с визитом рабочим

наш скорбный мирок
из пластмассы и стали,
где смерть и порок
повседневностью стали.

Где этнос разрушен,
утрачены цели,
и мертвые души
ничто не исцелит...

Лукавые лица
в экранах гламурны.
В колодцах глазниц -
погребальные урны.

Они нам пророчат
покой на погосте,
и шепчут - "Не к ночи
незваные гости.

Вы землю и власть
нам бросали горстями.
Мы ж тешимся всласть
над людскими страстями!

Вам посулов лживых,
надежду на чудо -
покуда вы живы...
Но только - покуда."

Стремление к праху -
задача из легких.
Наш воздух как плаха
отравленных легких.

Земля перерыта,
где черви, где глина.
И небо корытом
над городом сплина.

Над городом страха,
стыда и укора,
где правят с размахом
мздоимцы да воры,

берущие много,
жующие чинно.
Дающие Богу
на небо с овчину,

и дьяволу тоже -
но евро, да фунты,
в масонские ложи
для газовой хунты.

Начальник Кремля,
иль начальник Чукотки -
кто там у руля
нашей общей чахотки!?

Кто свечи зажег?
Кто стоит в изголовье?
Где дьявол? Где Бог?
Кто там харкает кровью!!!?

Не синие вены
страну пронизали.
Сетями измены
наш мир повязали.

Мир полупустой
и зашедшийся в крике -
раздавлен пятой
нефтегазовой клики...

Что ж. Цели ясны.
И окончена повесть.
Развеяны сны,
и разбужена совесть.

Вы ждите сюрприза. Мы
сбросим оковы!
А средства описаны
в песнях Талькова.