Смурной сон

Проснулся от того, что сон смурной.
Конкретно что – не помню, но в Подбужье.
И память вновь прохладною волной
Накрыла, понесла где детство кружит.

Листает память тонкие листки,
Не всякий и прочтёшь, размыты строчки.
Их поглощают времени пески,
А вместо окончаний – многоточья…

И нет желанья строки завершать,
Пусть тянутся чуть зримой паутиной.
Отца не знал я, а всё чаще мать
Приходит мне в морфеевых картинах.

Сижу и рассуждаю про себя:
О смысле бытия, о вечном Боге.
Что свято для меня? Моя семья!
Но как пришёл на эту я дорогу?

Бог для меня - не церковь, не псалмы, -
Намного выше ряс, крестов злочёных!
Куда уходят люди? В Царство Тьмы?
Мы вечны, или свита обреченных?!

В деревне говорят: Ты – молодец!
Истории села хранишь росточек!
Быть может Бог решил, что мой отец
Был неплохим и мне души кусочек

Его оставил… Я пишу, как он,
Стихи и о войне, и о природе.
Видать, что у Всевышнего закон:
Хорошие дела хранить в народе.

Немножечко, конечно, горд собой.
Что сделал, оказалось многим нужно…
Проснулся от того, что сон смурной.
Конкретно что – не помню, но в Подбужье…

2013г  10 марта