Вот эти несколько...

Автор продолжает нескончаемую мыльно-порошковую эпопею-оперу воспевающую его излюбленного персонажа, альтер-эго, лирического героя, героически выворачивающего наружу кишки, наматывающего нервы и сопли на кулак, вскрывающего без наркоза свои язвы и гнойники, препарирующего моральные, социальные устои и принципы в жанре искромётной самопародии, доморощенной философии и самодеятельной психопаталогии.
P.S.: стих писался на единственно-незанесённой снегом скамейке у входа в бизнес-центр "Юнивёрсум Глобал Индастриалз" при помощи бутылки пива и двух пачек сигарет, в следствие чего представители охранной службы комплекса вынуждены были применить активные действия и ненормативную лексику, напутствовав автора пожеланиями долгого пути в виде профессиональных идиом типа "Пшёл отсюда, биндюжник!", но последняя строчка к тому моменту уже обрела свои, пусть и приблизительные, очертания...


***

Вот эти несколько минут.
Их пережить, и станет легче,
Они куда-нибудь уйдут
Осядут где-нибудь далече.
А ты останешься. Один?
Уж тут как тут тик-так другие.
Час перетерпишь, а за ним
Второй и третий. Три четыре!
Так день продержишься, да ночь
Перестоишь, переикаешь,
А там, глядишь - неделя прочь,
Туда же месяц  провтыкаешь,
Когда двенадцать сгинет их,
Отметишь годовщину, сплюнешь,
Год следующий в тот же миг
Начнётся, с тем же и пригубишь,
Потом, лет так под что-нибудь...
Оглянешься и, может, вспомнишь,
Как эти несколько минут
Сейчас прожил. И только вздрогнешь...