Вроде все как всегда,
В день рождения твой
Ты ложишься в дарах,
Просыпаешься в грусти.
Сколько раз календарь
Опадает листвой -
Сон о белых горах
Все никак не отпустит.
Эти горы и лес
На задворках земли,
Невозможно забыть,
Смысла нет - возвращаться.
Этот, даже не грех,
Не дано замолить -
Ты посмела любить -
Не посмела остаться.
И проснувшись одна
В бесконечной ночи,
Принимаешь юдоль
Беспросветного груза.
И приходит, в стихах
Безысходность лечить,
Эта грусть, зта боль -
Неизбывная муза.
Сиквел
© Copyright: Потеряшечка, 2013
Свидетельство о публикации №113031202067
Свидетельство о публикации №113031202067
Рецензии