В этом мире мне не хватит букв,
Не напишут никогда тех нот,
Что звучит аккордом моих душ,
Под припевы непростых стихов.
Думал, на палитре найду цвет,
Но оттенками бледны цвета.
В пульсе танца не узнал ответ.
Стало быть, танцовщица не та.
Но порой бывает что рука,
На лету запишет рифмы слог.
Танец молодого худрука
Зазвучал аккордами и смолк
Не мешать
© Copyright: Никотомас, 2013
Свидетельство о публикации №113031210958
Свидетельство о публикации №113031210958
Рецензии