жаль, что некому рассказать о том, как проходят дни.
как сухие ветки с огнем производят треск.
как щемит внутри, как болит в груди.
что быстрее быстрого разносится злая весть.
как конвертов белых пальцы сжимают мое письмо.
Бурдж-Халифа возносится саблею до небес,
продырявив купол, засыпав звездами полотно.
как Ничто обретает форму и даже вес.
жаль, уже мне не рассказать о том, что скрывает ночь.
сколько прочтено книг и сколько пока что нет.
что рифмуется вязкое "ночь" с отчаянным "прочь".
что подчас оформление затмевает сюжет.
как ошпарила руку, на память остался шрам,
так порою происходит, жизнь выжигает след.
истекает срок годности: плита, телефон, кран,
а затем, ломается человек.
жаль, мне некому рассказать о том, как огонь унес,
изогнувшийся креном, сошедший с рельс.
и на сотню ответов - один вопрос:
почему тебя нет уже целый год,
а мне еще кажется, что ты здесь?
о том, что некому рассказать
© Copyright: Аншель Мари, 2013
Свидетельство о публикации №113031109812
Свидетельство о публикации №113031109812
Рецензии
почему тебя нет уже целый год,
а мне еще кажется, что ты здесь?
"о том, что некому рассказать" © Copyright: Аншель Мари, 2013
Здравствуй, милая Мари!
Я думал о тебе... И в этих думах моих всё умещалось, стыковалось, срасталось необычайным образом: нежность, восхищение, желание встречи, какой-то странный, неосознанный, животный страх, и сожаление, что потерял года, оправдание тому придумав, что ждал, когда ты станешь совершеннолетней. И в этот предлетний день я глупо строю планы провести с тобою воскресный вечер. Я вспоминал тебя. Нечасто, но пронзительно невыносимо. Так попадает молния в стоящий кипарис, ломая ветки, сжигая крону. Всё это время я провёл как будто погружённый в сон, из которого нет выхода спасительного, нет конца, нет края, и проснуться нету совсем сил. Я был тогда всего лишь в двух шагах от ворот Рая, и всё испортил своим исчезновением. Я думал о тебе... Я у Всевышнего просил прощения за свою слабость, отторопь и немоту. За свою ту глупую уверенность, что смогу один, как в поле воин. Я достоин твоего молчаливого презрения, но прошу: "Дай, пожалуйста, мне шанс искупить свою вину!" Было время, когда появлялись мысли отправиться на войну. Вернуться к тебе героем и живым, имея лишь пару шрамов от ранений ножевых, доставшихся на память в рукопашной схватке, в шинельной скатке принеся победу. Но к счастью, а может на беду - на войне я так и не был. Не был я и в миру. Я находился где-то посередине, между небом и землёй, как будто, не достигнув клинической смерти, провалился в кому. В пустой лачуге моей с тех пор ничего не изменилось. Разве что бутылки... Jack Daniel’s... Сердце как-то билось, лёгкие как-то качали кислород, приходил какой-то незнакомый народ, и уходил... по-английски... не прощаясь...
Мари, милая моя, я каюсь...
Пожалуйста, прости меня!
Плачу... на твои... угги...
31.05.2023
Творческая Лаборатория Игозаленд 31.05.2023 16:46 • Заявить о нарушении
а мне еще кажется, что ты здесь?
"о том, что некому рассказать" © Copyright: Аншель Мари, 2013
Здравствуй, милая Мари!
Я думал о тебе... И в этих думах моих всё умещалось, стыковалось, срасталось необычайным образом: нежность, восхищение, желание встречи, какой-то странный, неосознанный, животный страх, и сожаление, что потерял года, оправдание тому придумав, что ждал, когда ты станешь совершеннолетней. И в этот предлетний день я глупо строю планы провести с тобою воскресный вечер. Я вспоминал тебя. Нечасто, но пронзительно невыносимо. Так попадает молния в стоящий кипарис, ломая ветки, сжигая крону. Всё это время я провёл как будто погружённый в сон, из которого нет выхода спасительного, нет конца, нет края, и проснуться нету совсем сил. Я был тогда всего лишь в двух шагах от ворот Рая, и всё испортил своим исчезновением. Я думал о тебе... Я у Всевышнего просил прощения за свою слабость, отторопь и немоту. За свою ту глупую уверенность, что смогу один, как в поле воин. Я достоин твоего молчаливого презрения, но прошу: "Дай, пожалуйста, мне шанс искупить свою вину!" Было время, когда появлялись мысли отправиться на войну. Вернуться к тебе героем и живым, имея лишь пару шрамов от ранений ножевых, доставшихся на память в рукопашной схватке, в шинельной скатке принеся победу. Но к счастью, а может на беду - на войне я так и не был. Не был я и в миру. Я находился где-то посередине, между небом и землёй, как будто, не достигнув клинической смерти, провалился в кому. В пустой лачуге моей с тех пор ничего не изменилось. Разве что бутылки... Jack Daniel’s... Сердце как-то билось, лёгкие как-то качали кислород, приходил какой-то незнакомый народ, и уходил... по-английски... не прощаясь...
Мари, милая моя, я каюсь...
Пожалуйста, прости меня!
Плачу... на твои... угги...
31.05.2023
Творческая Лаборатория Игозаленд 31.05.2023 16:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.