Путник

Здесь для меня всегда – всё старое и новое.
Здесь я один и не один, как ночь и день.
Здесь мною обожаемое личико, как тень,
за мною по пятам – зовёт на всё готовое.

Я ухожу и остаюсь… А на твоих словах
налёт ещё горячих чувств: я своего добьюсь,
и страх, седой, сутулый и состарившийся страх,
что я в чужую дверь однажды постучусь.

Что брошу странствия, пресытившись дорогой,
вернусь к себе домой, – хоть это и банально, –
туда, где в малом ощущается так много,
туда, где каждая минута изначальна.

Поверь, что мне желаннее, милей в добре и зле
земля, что грела босы ноги чистотелом, –
с тобою уходя всем духом и всем телом,
себя частицу оставляю на родной земле.

Я остаюсь в ещё цветущем предосенье,
в лазурном пении мудрёных петухов,
и снова думаю: так что ж такое кров?
какая сила в нём? какое откровенье?

Здесь для меня всегда всё внове по весне.
Здесь первая моя строка – как Богом данная.
Здесь ты, моя и не моя, но всё ж – желанная,
зелёной осенью являешься ко мне.