Масяня

– Правда, ведь ты моя мама?
В висках отдаются с болью
Слова той девчонки, прямо
Как рану посыпали солью.
– Нет-нет, я не мама твоя,
Я просто, случайно! Тут дело!
Зашла. Заглянула сюда, –
Ответит она ей несмело.
А у самой сердце, казалось,
Вот-вот выскочит из груди,
Чего я тогда не осталась?!
Боялась, что ждёт впереди?
Она не смогла, и соврала,
За этим туда и пришла,
Не спала, что делать, не знала…
Когда ту девчушку нашла.
Масяней её называли,
Смешно так, бывает, чудачит,
Потом, женщины замечали,
Украдкой под окнами плачет.
Сложивши, друг в дружку ладошки,
И вдаль устремляя свой взгляд,
Всё ждет и надеется, крошка,
Встречая приезжих подряд.
Такие красивые волосы,
Какие большие глаза!
Надрывно, с волнением в голосе,
Всю ночь вспоминала она.
Сказала, когда он проснулся,
Об этом, взволнованно мужу.
– Своих надо… – тот огрызнулся,
И холодно стало, как в стужу.
Зачем тогда жить здесь на свете?
Кому, что имеешь, тогда?!
Ведь смысл жизни – только лишь в детях…
Вот так размышляла она.

Приютов объездила много,
Сама. Муж – обычный тюфяк.
И слёзы ручьем, и дорога,
Их всех бы забрала, но как?
Она же ведь не виновата,
Что нет, и не будет детей…
И я – человек, а не вата!
Всё, завтра же еду за ней.

А утром у детского дома
Опять взвизгнули тормоза,
Тот вход и та дверь, так знакома,
Навстречу – её «егоза».
Минуты. И: – Ты – правда, мама?!
– Масяня, родная моя!
Слеза по щеке жжёт упрямо…
– Да, зайчик, я – мама твоя.