Акростих... полумрак...

Пустая комната, окно, кровать,
Один... Стихи, вино и сигарета...
Ложатся строчки в синюю тетрадь
Усталым росчерком безумного поэта.
Минуты тянутся и дни летят
Рассветы заменяются закатом, 
А строки до сих пор нам говорят
Как трудно их писал поэт когда-то...


Рецензии
Ух,ты!здорово! Только почему - безумного?

А так - полный восторг!

Надежда Грищук   14.03.2013 16:35     Заявить о нарушении