Богу нужен был поэт

        ***
Богу нужен был Поэт,
И Поэт не мог без Бога.
Завернув Поэта в плед,
Бог пустил его в дорогу.

Прикоснуться к Богу рад
Наш поэт, но незадача -
Он теперь ползучий гад,
Пледом скованный, тем паче.

Во слепых глазах поэта
И глухих его ушах
Вседержителя и нету,
Есть обёрнутый в плед прах.

Разобиделся писака,
Сам не зная на кого;
Разбавляя запах лаком,
Льёт на душу он Кагор.

        ***
Мираж предзарожденья мнётся,
Но глядит ещё во след...
Раз писака обернётся,
Значит он ещё Поэт!

И тогда тщету прогонит,
Выкинет Кагор и лак...
А когда в углу застонет,
То вернётся в стан писак.

И в сметенье зарисует
Лестью, драками, враньём
Полотно то, что пустует
Новой тщетностью при нём.

       ***
Писаке иногда казалось,
Что он будто оживлял
То, что вечностью писалось.
Сам же бредил, угасал.

Знает Бог - чуть-чуть осталось
Бедному писаке здесь.
Всё прилежно исполнялось,
Лишнею была лишь спесь.

Грезится простор прохладный.
Писаки и Поэта смесь,
Знает, что конец ей здесь,
Слышит шорох листопадный...

Вот и всё. И тесный плед,
Заунывный прах Поэта,
Дивного таланта след,
Отпустил его к началу, к свету.

В годы слишком стародавни,
Чтобы здесь о них писать,
Вышний начеркал на камне:
"Отслужил. Не поминать".