По дикому кричала куропатка,
Кончая жить, дымил костёр,
Под головою мох для конопатки,
А дальше даль, свобода и простор.
Свободой дышит ночь конца апреля,
Всё призрачно, плывёт слегка мороз,
Какой, и как, творец, рисует акварели?
Всё ж до всевышнего, пожалуй, не дорос.
Под песню глухаря, болотце одолею,
На птицу удивлюсь, приветствуя зарю,
Как могут бить любовь, какие лиходеи?
Под сосенкой стою, судьбу благодарю.
На глухаря
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2013
Свидетельство о публикации №113031005194
Свидетельство о публикации №113031005194
Рецензии