Черта пропадает, как волос в огне.
И что-то страдает, как голос во мне.
И кто-то рыдает, и разум врастяг,
И небо не дарит алмазы в горстях.
Такая причуда, что просто смешно,
Но чудо не чудо, коль рядом оно.
И непротивленья настоянный мак
За это мгновенье не выпить никак.
Добра не хочу я, собою казнён,
Но, землю не чуя, ищу я разъём,
Готовый упасть и ползти, как змея.
И рвется на части обида моя.
Свет праведный где мой, в какой стороне?
И запертый демон бунтует во мне.
А время латает мне раны вином,
И кто-то летает в пространстве ином.
Ума ль я лишился, да мысли всё те ж.
И я б не решился на этот мятеж,
Да только достался мне горестный крест
И в сердце остался лишь этот протест.
Какого бы чёрта мне счеты сводить
С судьбою? Но что-то велит победить!
Иначе я смертен и мне – поделом…
И снится мне ветер под каждым крылом.
2009
Крылья
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113031004408
Свидетельство о публикации №113031004408
Рецензии