Так светел мой плавучий дом из скорлупы рябой

 
Так светел мой плавучий дом из скорлупы рябой!
В нем два окна от пола, до небесного холста, 
У левого окна – затон, у правого – прибой.
На левый берег погляжу, жизнь маленькая там:

Дома, веранды (все в плюще) - прохлада и уют,
Шуршат бумажно шепотки вчерашних новостей,
Лениво сдобу в миндалЯх на ужин подают,
В перины сонные кладут упитанных детей.

И каждый год, под новый год вишневый сад цветет,
Он пахнет мыльной чистотой отцветших земляник,
Здесь сочным ягодам ведут бухгалтерский учет,
В незапыленных погребах – всех баночек для них.
 
Когда наскучит благодать - из правого окна
Гляжу на жизни громадье у гулких волн и скал. 
Там если праздник не бурлит, то бесится война,
И каждый, кто не капитан – тот сразу адмирал,

Визжат фанфары, дребезжат жестянки-ордена,
Высокий писарь на коне, взгляд бросив сверху вниз,
Теснит на флагах золотых в цвет лавра - имена
Всех, кто бессмертный проявил (и смертный) героизм.

Как всё наскучит – я пишу на облачном холсте
Неровным почерком, и мне хватает всяких тем:
Пишу о скорлупе рябой, о жизни тех и тех,
Но не причалю к берегам – не к этим и не к тем.

Моя забота – плыть себе в яичной скорлупе 
Не потревожив на воде закатной полосы,
Не изменив ни дней, ни лет закономерный бег, 
Не оборвав цветущий сон попутчицы-осы.