Всё простят...

* * *

Всё простят, грехи любые,
как и водится в России,
лишь таланта не простят,
так-то, брат...


* * *

В бомжи уходят многие,
уходят навсегда,
прямее нет дороги,
ведущей в никуда...


* * *

Москву любил я до рожденья,
не разлюблю и после смерти,
но некуда по вдохновенью
зайти в Москве тысячелетней.
Её люблю я без остатка,
но негде отдохнуть с устатку.
Москва красна,
но негде выпить с бодуна,
не представляется возможным,
да, в белокаменной жить можно,
но некуда душою ткнуться,
чтобы с подружкой оттянуться.
Здесь можно отмолить грехи,
но негде почитать стихи.
В первопрестольной нет пивнушки,
где б вывернул себя наружу...
где можно выпотрошить душу...
Всё офисы и супермаркеты,
охрана, банки, супермены
и киллеры, и иномарки,
и суперженщины, и цены...
И, наконец,
бомжи - всему венец.
И я скажу:
поставьте памятник бомжу.
Глаза протри -
закрытый город изнутри.
Была всегда первопрестольная
Москва столицей хлебосольною,
и в мегаполисе лужковском
всё к лучшему устроить можно.


* * *

В России не за что держаться,
как за бутылку и стакан,
здесь остается лишь надраться
в дрезину, в доску, вдребадан
палёной дрянью,
помереть,
не приходя в сознанье.
За
   гре
        меть...