Картина вынута, и в раме пустота...
Лишь малый клок невыцветших обоев
Как горний свет, струящийся над тою,
Прибитой к перекладинам креста.
Мне прошлое – постылая юдоль.
Я, милый, возвращаю тебе стрелы,
В душе увяли нежные напевы.
Король погиб! Да здравствует король!
10.03.2013
Свидетельство о публикации №113031002667