Привычка

Я привык, что мой город окутан дурманом
Но не то что бы вечно, и не то чтобы вечер...
Но я с бокалом, у телеэкрана... Не пьяный.
И готов рассуждать как же все скоротечно.

Не подавлен, конечно, горчащую жизненной правдой
Чтобы опыт, печальный, тоскливый и бросский.
Я не Бродский, простите меня те, кому это услада.
Побоюсь вас расстроить, я, право, даже не Маяковский.

Не набросски естественно, а попытки. Творить?
Если это и творчество, то в нем ли путь верный.
Одиночество, строки, бросающие юношу пить.
Шардоне,уже пол бокала. Год сбора дветысячи первый

Безысходность. Фатальность судьбы, ограниченность.
Действий? Аллюзий из джаза. И дыма, и конченных строчек.
Я сам с собой в перепалке. переходим на личности.
Доставляет удовольствие. Доходить до точек. И точно...

Я привык доверять чудеса близким людям. Казалось бы,
От безделия маюсь. Глупость! Минус двадцать на улице...
Расплатились в итоге, фальшью, лестью и жалостью.
Сделал пометку: "не верить в то,что сказка окупится".

Я привык, что порою мой разум окутан туманом,
Но не то чтобы вечно, но конкретно сегодняшний вечер...
Я с бокалом, занимаюсь от скуки, пожалуй самообманом.
Все достаточно хорошо. Только время, вот, скоротечно.