Мечты о лете
проникновенно голосит душа по будням,
субботний вечер пустоват, на слово скудный,
да и бессильны всуе жесты и слова.
от первых почек на деревьях ералаш,
в умах, остывших на морозе европейском,
и март, отточенный как томагавк индейский,
срезает веточки на летних снов шалаш.
весна красна и в синеве её ночной,
мечты о лете, что замрёт в стихотворении,
о сборе ягод на наливки и свежее варение,
и бабочках мятущихся* над яркостью свечной
* мятежных, необузданных
Свидетельство о публикации №113031012009