Лучшие стихи февраля по версии Дмитрия Дёмкина

=================================  УВАЖАЕМЫЕ ЧИТАТЕЛИ!  =================================


 Сегодня мы представляем вашему вниманию обзор стихов, так или иначе отмеченных на конкурсах Стихи ру в феврале 2013 г.

 Подробнее о целях и принципах обзора можно прочитать в произведении по ссылке: http://www.stihi.ru/2012/06/01/7667

 Обозреватель – Дмитрий Дёмкин (http://stihi.ru/avtor/blackroom)




“Славяно-египетские мотивы“ - http://www.stihi.ru/2012/04/11/1259, Артемона Иллахо (ТМ Ежи - Финалисты. Лучшее стих-е 2О12 сайта Стихи RU)

вот отец берет рубанок ледяной
 и белые стружки летят
 берет отец рубанок ледяной
 и белые стружки летят

 в слюдяной накидке
 с вышивкой золотой
 мать моя пляшет и поет
 далеко закинула в омут голубой
 мать моя силки - не видать краев

 твои это кольца, сестра
 или в медь стучат отдаленно?
 твои это слезы, сестра,
 или капли смолы по хвое?
 пойдем, сестра, с тобой через поле
 где встала маятником рожь
 пойдем, сестра, поглядим
 как пляшет мать моя и поет
 в синей кофте с белыми кружевами

 текут кружева с крыши серебр'ом
 из кувшина, что разбил отец
 зарывал отец черепки
 прорастала в печи зола
 хороши, сестра, будут пироги
 на пороге лежат серпы
 заостренные к жатве
 кошки сидят по углам -
 как живые 'угли
 не ходи, сестра, не ходи
 в дом моей матери
 хорошо пляшет мать
 в сосновом покрывале

 лучше ляжем, сестра, с тобой
 под зеленый полог свет
 где цветет бордовый шиповник
 поглядим друг на друга
 в ледяном ручье
 говорим - не наговоримся
 звенишь ты, сестра, медными кольцами
 или это звенит в листве?
 слышишь - мой отец
 колышки сечет
 словно злых собак держит на цепи

 видишь - в сапожк'ах льняных
 мазаных смолой
 пляшет мать моя и поет
 далеко видны, по ветру летят
 косы матери моей
 над оградой, над свечкой тополя
 выше облака, выше месяца

 не ходи, сестра, не ходи
 в дом моей матери
 поведет тебя отец за околицу
 поведет тебя за ледяной ручей
 у холма, где белый серп вознесен
 и поле маятником встало

 лучше ляжем, сестра, с тобой
 под зеленый полог свет
 говорить - не наговоримся
 пусть мутна вода в ледяном ручье
 и шиповник лепестки осыпает
 друг на друга смотреть - не насмотримся
 прощаться - не распрощаемся
 твои это птицы, сестра
 или стружки летят с порога?


Неплохая попытка воссоздания образов архаического сознания. Мотивы жертвоприношения,  противостояние мира живых и мира мёртвых. Последний отождествляется с (умершими) предками, наделёнными сверхъестественными и опасными для живых качествами. Но этот гибельный мир и притягателен - так тянется рожь к лунному серпу. Предки со временем становятся богами, смутные верования – религией, дающей начало культуре. Но первоначальный пласт никуда не исчезает, поэтому очень легко проникнуться этими почти ахретипическими образами.

Конечно, полной достоверности достичь трудно, несколько мешают восприятию некоторые не совсем “архаичные” слова и обороты.



“Уитмен“ - http://www.stihi.ru/2012/07/26/2769, Александр Спарбер (ТМ Ежи - Финалисты. Лучшее стих-е 2О12 сайта Стихи RU)

…И ребенок спросил: что такое трава?
 взрослый или младенец, жива иль мертва?
 Я ответил ему: я спешу, мы спешим,
 наши души – в приборных панелях машин,
 а тела наши жить успевают едва –
 ну откуда мне знать, что такое трава?

 …Говорят, что однажды, не знаю, когда –
 разозлится на город большая вода,
 и появятся женщины цвета воды,
 на асфальте ночном оставляя следы,
 и тогда – молодые, в летах, старики –
 мы войдём в ледяные объятья реки.

 По следам, по следам, выбиваясь из сил,
 погружаясь до бёдер в коричневый ил,
 будем молча брести много дней, много лет,
 до тех пор, пока снова не выйдем на свет –
 в том краю, где ни войн, ни болезней, ни ран,
 в том краю, где впадает река - в океан.

 и когда мы туда доползём, добредём –
 то мы станем водой, и мы станем дождём,
 превратимся в траву, но сперва, но сперва
 наконец-то поймём, что такое трава


Что-то вроде вариации на тему “очистительный потоп”. Избавление от машинности и маскулинности, возвращение в “лоно природы”. Но на главный вопрос – что же такое трава? – трава не знает ответа, подобное очищение исключает и само понимание, оно появляется всего лишь отблеском перед необратимым соединением с природным, изначальным.



“из дневника Божены Бровлич“ - http://www.stihi.ru/2012/10/11/4635, Света Чернышова (ТМ Ежи - Финалисты. Лучшее стих-е 2О12 сайта Стихи RU)


                Пока ты дома, ничего не случится.
 1
 Была бы дочерью пекаря – весельчака Осипа -
 Пышущей, пахнущей гвоздикой, корицей,
 Слетались бы пчёлы на мои волосы,
 Были б в цветочной пыльце ресницы,

 Была бы дочерью портнихи Иясы,
 Жизнь была бы строчкой одной - ровной, быстрой
 Была бы кожа моя из розового атласа,
 Снились бы сны легчайшие - из батиста

 Так мечталось, когда пробегала мимо пекарни,
 Осип махал ручищей сдобной и улыбался,
 «Забегай, подарю ленту!»: кричала жена его, Ияса,
 Но я спешила, несла обед отцу в солеварню,

 Где соль на чёрствой корке земли лежала,
 Ветер прогорклый высушивал щеки, губы...
 «Ленточка!...»  - по неподаренной ленточке жалость
 Время убило скоро и грубо:

 «В Треблинке, кажется…» - перешёптывались люди.
 Шёпот полз из дома в дом, вырастал до крика:   
 Неужели их больше никогда не будет?
 Неужели люди сгорают, как книги?

 2.
 книги сгорают, как люди -
 лопается переплётная кожа,
 обугливаются белые костяные страницы,
 мать у камина похожа
 на безумную истопницу,
 Ремарк горел синим пламенем с искрами,
 языкасто,  оранжевым – Гашек,
 Осецкий, дымно кашляя, занимался быстро,
 от Анны Блос разлетались пепельные клочки волос.
 от прошлой жизни остались гарь, копоть, сажа.


 3
 Раз, два, три – это такая игра -
 Лежать под соломой на дне телеги,
 Тихо, как будто мертва.
 Не вспоминать отца,
 Чтоб не щипало глаза,
 Не вспоминать мать,
 Не вспоминать дом,
 Мертвый кругом сон –
 Это такая игра – даже трава мертва.
 Панночка померла,
 Панночка померла.
 Голос клевера сух,
 Голос чужой глух:
 Если вдруг отомрешь –
 Умрешь.

 4
 Тот городок на окраине  мира, событий и потрясений
 помнится вечно в какой-то полуденной дымке весенней:
 абрисы крыш черепичных, ленивый полёт голубей.
 Ханна. Глаза её - сонных озёр голубей.
 Ханна держала кафе, сыроварню и мужа.
 Много молчала, но больше – рожала детей.

 Я, по столам расставляя салфетницы в пене бумажной, 
 слышала где-то поблизости вздох её тяжкий,
 к Ханне бежала, под локоть обрюзгший брала.
 Мы ковыляли по лестнице тёмной и пыльной,
 но до топчана в каморке, как правило, не доходили.
 …………..
 помню, бьющий в нос, тошнотворный
 запах сыра, скисшего молока, родильной крови.
 муж Ханны на руки брал – дочь или сына,
 что-то шептал над лобиком мраморно-синим -
 может, молитву творил,
 может, прощенья просил.

 Но к тому, что из стонущей Ханны рождалось
 я питала брезгливую нежность и жалость -
 зачем... Если люди как книги горят?

 Но, думаю, Ханна об этом не знала:
 кафе, сыроварню и мужа держала,
 стонала, рожая детей -
 с глазами – швейцарских озер голубей.

 5.
 Снилось – на отцовой заброшенной солеварне,  я - забытый мешок с солью.
 Мешок, битком набитый  серой горько-соленой солью.
 Ничего со мной не случится – не растащат голодные мыши –
 Слишком солёно, горько.
 Обползут ядовитые змеи. Будут чужды мне смерть и гниенье,
 Не склюют соляную душу -  птицы, и стоять мне вечно,
 Смотреть, как меняется небо в рваных прорехах крыши.
 Да, да меняется небо – состарившись, молодеет,
 Иногда умирает будто, но сызнова воскресает,
 Радуется, горюет,  плачет, темнеет от гнева,
 И жизни его хватает на всех – безногих, незрячих,
 Крылатых,  бескрылых,
 даже стоящих на сгнивших амбарных досках,
 Набитых горько-соленым до горла с истлевшей веревкой.

 6
 Неважно, что натолкнет на мысль вернуться домой –
 Птицы дрожащая тень над озёрной водой,
 Солдат, бредущий с войны незнамо куда налегке,
 Соль, убывающая в мешке…

 7
 Дом -  стареющий любимый -  ветшает, дряхлеет,
 Кургузые кленовые свитера уже не греют,
 Сквозняки воровато сдергивают с петель двери,
 Тепло выдувает в оконные щели,
 Камин обдает затхлым осенним жаром,
 Тусклые слеповатые зеркала отражают
 Кого угодно,
 Но не меня. 

 Ворошу векселя –
 Волосы стареющего любовника,
 Почему не научил отец соль превращать в золото?
 Расплываются по векселям жирные пятна солнца.
 Что делать с домом?

 Нежность не продается.
 Верность не продается.
 Память не продается.


Судьба как предназначение и цепь событий. Участь дочери солевара – слёзы собственные и страдания других людей в самую, может быть, жестокую эпоху. Соль на “чёрствой корке земли” – самое меньшее зло и предвестник преследований, убийств, уничтожения почти всего дорогого.  И кажется потом, что груз  пережитого так и останется “мешком горькой соли”, никому не нужным, окаменевшим от горя. Но “нежность и жалость” к миру и людям всё-таки превращают “соль”  в “золото”.

Отдельно стоит отметить третью часть, мастерски сделанную, документально правдоподобную, экспрессивную – ровно в той степени, в которой необходимо. 



“тень снега“ - http://www.stihi.ru/2013/01/19/843, Михаил Замятин (БЛК, лонг-лист)


Алле Нестеровой

 Время дробно, мгновения галькой идут ко дну,
 Словно мелкие звезды, мигнув на прощание, гаснут.
 Все небесные рыбы сливаются вдруг в одну,
 И движения плавных её плавников прекрасны.

 Словно нет между душами перегородок-тел,
 И расплавлены в тигле в единое жизнь и гибель.
 Словно кто-то просыпал на чёрное белый мел,
 Или кто-то просыпал на белое чёрный грифель.

 На пластине окна проявляется зимний день.
 Высветляет колени твои, и лицо, и плечи.
 Невесомая, с неба на землю слетает тень,
 Та, которая снега намного белей и легче.


Лучшей иллюстрацией к этому стиху была бы известная картинка с “рыбами” инь и ян. Соединение противоположностей в единое целое. Именно так – не смешиваясь друг с другом, где белое остаётся белым, а чёрное – чёрным, не исчезая, не порождая “серое”. И как одна противоположность “высветляет”, выявляет другую, так предельно чувственное, осязаемое позволяет выразить и ощутить “тень снега”, нечто за пределами выразимого словами.



“Когда оказалось...” - http://www.stihi.ru/2011/10/27/10484, Братислава (БЛК, лонг-лист)

  Когда оказалось, что в мире - четыре стены,
  Пейзаж за окном, потолок и немножечко пола, -
  Он начал раскрашивать темперой старые сны,
  И в будущем времени больше не ставил глаголы.

  Она приносила в застывший прокуренный мир
  Нелепые фрукты в цветастом шуршащем пакете,
  И Пирру во время чумы подавала кефир;
  И синее море шумело на грязном паркете -
  Затем, чтоб она, убежав по скрипучим волнам
  Обратно - за грань неподвижного, тесного мира,
  Гуляла по старым, раскрашенным бережно снам,
  Где нет ни паркета,
  ни фруктов,
  ни стен,
  ни кефира.


“Море внутри” – есть такой фильм. Если буквально в двух словах сказать о стихе, то лучше фразы не найти. Физическому ограничению, болезни человек противопоставляет бесконечный внутренний мир, воспоминания, воображение, сны. И он не просто живёт воспоминаниями, а превращает их в нечто новое, в материал для творчества, неважно, в самом ли деле лиргерой рисует или это происходит в его воображении.

Отлично, зримо показана в стихе “больничная” атмосфера.




______________ РЕКЛАМА: в ТМ НАЧАЛСЯ ПРИЁМ ТЕКСТОВ НА МАГА 10 __________
______________________ http://stihi.ru/2013/04/20/4545 _______________