младшему

не говори мне что он маленький, он понимает все лучше нас,
он пишет стихи о боле, о том что в мире грязь
его взгляд завораживает и он ищет правду,
во всех этих тряпках,
во всех этих государственных порядках.
во всем что может показать главность,
повторяемость всех поступков
и как его не любить скажи мне дура?
если его руки нежнее шелка, если его голос словно дурман-трава
и все его действия, словно кокон от окружающего зла
ты не думала, девочка, что этот мир без ограды
его живого солнечного тепла
остался бы грязью на моих руках
если б не его чувственность, сила,
уверенность в том, что от всего укрыть легко
я бы стала такой же мразью, что и окружающие алко
я бы жить не могла, я б дышать забывала
а он то что меня от всего спасает...
а ты говоришь, он маленький, что он понимает
что в его розовых очках нет места двоим
а он на столько верный, что предпочитает
меня всем остальным
думаешь нет не показатель
все это бред и смех
ты самый лучших дознатель
а с младшими это грех
а он лучше этого выше мнений и законов, слов
и его любое поведение
говорит о том что у него ко мне не дружба а настоящая любовь....