Памяти маленькой крошечки

Гробовщик, мужчина сильный, выполнял заказ.
Жизнью битый, удивляться вроде бы и нечему.
Только отчего-то, по щетине, прямо на атлас,
Украдкой слезы. Отвернулся, чтобы не замечено.

В городе уж знают все, история страшна…
Смерть приходит в разном виде, нелицеприятная…
Но зачем трехмесячная ей девочка нужна??!
Человеку не постичь мотивы непонятные…

Мама смотрит мимо всех, маска на лице.
Слов таких не выдумать, чтобы ей сказать…
Поправляет в сотый раз розовое платьице…
Как возможно эту боль просто переждать?!

Батюшка спокойными говорит словами.
Мерцают свечи тускло, со всех сторон зажженные.
Ангелом уходишь, чтоб вернуться снами.
Не раба ты Божия, младенец некрещеный…

Маленькая розочка, сорванный цветочек.
Ты лежишь укутана, в этот жаркий день.
Все слова уж сказаны, до последних точек.
И на лицах скорбных ужаса лишь тень.

Чувства словно тени бродят по душе,
Забыться бы, укрыться бы… Но как не падать духом!
Глаза песком засыпаны, и в горле ком все душит…
Прости наш мир. Земля пусть будет тебе пухом…