Сон

И все это на самом деле слишком походило на сон,
Он, она, полумрак, дыханье в унисон...
Энигма на слабых басах, ее голос шепотом,
Думал ли я о ней...сложно сказать...ведь строки не о том...

Какие-то сладкие грезы и горы упреков,
Все так натянуто, что наш мир взорваться готов,
Любим...молчим в провода,не замечая как вдаль уходят года,
Глупые рифмы, строки в потертом блокноте, бесчувственность к боли - вот в чем наша беда...

Время не знает жалости, как и мы не ведаем времени цену,
Как и раньше...наши сердца требуют перемен,
Что делает обычных людей героями романов,
Наверное количество интриг и горы обмана...

Я бы хотел написать свою книгу, где все не так,
Где в конце туннеля не свет, а скорее мрак,
Где нет банальных фраз и слова "люблю",
Не превращай нас в мыльную оперу, не надо, молю...

Свет сафитов, микрофоны и зрительный зал,
Я не клоун на арене, ведь я же сказал,
Что лучше сочинить свою историю сердец,
Чем "жили долго и счастливо", словно сказке конец...

Нажать на плей или на рек, мы сами решим,
Или на ссорах перемотка в ускоренном режиме,
Но жизнь не кинолента и нет такой вот пленки,
Чтоб уместить всю горечь старика, и радости слезы ребенка...