Художник

Он жизнь прожил на грани с нищетой,
Он был поруган,изгнан, опозорен,
Он ни на что другое был не годен,
Лишь как творить,ведом своей Звездой.
Семьей отвергнут,девами забыт,
Влюбленный трепетно,но только безответно.
Он рисовал ее в тиши рассветной,
На крыше,пока город сладко спит.
Он так любил,что не было других,
И вместе с музой он творил для милой
Мир для нее в картинах, до могилы,
Прекрасный и волшебный для двоих.
И склеп ее,ушедшей очень рано,
Он расписал шиповником лесным,
Что красотой живой и первозданной
Песнь о любви поет еще живым.
И он ушел забытый,одинокий,
С картинами на старом чердаке,
Прожив жизнь бесполезную для многих,
Он просто верен был своей Звезде.
А через пару лет его картины
За тыщи лир скупали "короли".
А к склепу для его прекрасной милой
Несли цветы к Шиповнику Любви....


Сюжет знаком,трагедия известна
Воспели многие поклонники пера....
Скажи,а ты воскликнуть можешь честно
Тебе я верен,о моя Звезда!!!