Я, белкою крутясь и вставши в пень
Не где-нибудь – в тысячелетье третьем,
Чем оправдать смогу последний день,
Заранее повенчанный с бессмертьем?
Но коль уж мною не владеет лень
По собственной, обыденной природе,
То я лежать не буду, как тюлень,
И что-то кину на алтарь Господень.
Пусть жил, когда не помнил о себе,
На пашне, остальные годы – мимо,
Я кол свой не найду на городьбе,
Хранящей паству Иерусалима.
Мой кол в другой внесется протокол,
Меня в иные занеся владенья.
И этот роковой могильный кол
Пускай мое оценит поведенье.
Себя сужу карающим судом
Перед лицом народов, лиг и наций,
Где дух мой, не оплаченный трудом,
Не признаёт небесных апелляций.
И выбираю там одно из двух,
Взойдя до многоточия от точки,
Чтоб изойти в первоначальный дух
Из бренной, второсортной оболочки.
2012
Кол
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113030902368
Свидетельство о публикации №113030902368
Рецензии