письмо

я выдёргиваю воспоминания на полотна реальности,уходя в крайности,становясь для них и режиссёром, и зрителем, даже палачём. об этом было сказано в книжках раз сто, мелодраматическое шапито! или что ты думала? та знала ты... и от осознания этого столько злости! облака из дыма клубятся, поедеая последние остатки воздуха, в пространстве этого вечера. (я слишком много пишу о вечерах)глупа! что может быть хуже и так не похоже на тех идеальных людей, которыми мы так стремимся стать?! наш любимый поэт в принципе презирает таких!.. сейчас, наверное, он затянулся по-крепче и разглядывает пошорканные стены какой-то гостиничной комнаты. может какая девчёнка примеряет платье, о котором я с детства мечтала, но так и не нашла в магазинах нашего провициального городка? хотя, наверное, даже одеть бы не решилась, так как с четырнадцати приросла к джинсам. платье наверняка синие...синие-синее..как волна на детском нелепом рисунке. может где-то идёт война и толпа забивается в бункер, закрывая ладонями уши, точно я, сидящяя у стены, и поджавшая под себя коленки, когда мы в который раз ругались, а ты с улыбкой пытался успокоить меня. ну да, это всё глупая суета. вон, где-то метель воет и кусает мороз за щёки прохожих, идущих в сторону остановки ещё дОсветла. у них сроки горят, и зарплаты не выдают... "такое бывает у всех, кому шестнадцать". да *** там! я тебя когда-то убью, приметами этому погасший фонарь и дурные сны. где-то даже тлеют пуанты, рвутся струны, спотыкаются бегуны. вон, в соседнем доме врун ужасается правде, которая гналась за ним года три, точно какая-то важная дама, стирая каблуки о серый сухой асфальт. утром, так и не уснув, он станет перед зеркалом умывать лицо. у него там прозрачные знаки во всю физиономию, клеймо, которое печёт не хуже коньяка "не в то горло". кстати, последнее действительно больно. (выпью-ка я ещё) на днях прочла очередную вариацию о происхождении мира, будто каждая клетка мозга и есть мир. следовательно, напиваясь я убиваю целые Вселенные? а даже если и так... я перестала писать! ну вот и ты есть, и я есть..а строк нет. но это всё неважно. и реальность не важнА, и злость, и дым, и поэты, и платье, и волны.. на войну тоже похуй, и на фонари, и на щербатый асфальт! цикличность. не раз и вновь.

2013-тый март.
это всё неважно, когда умирает любовь.